Los potenciales suicidas

- Yo debía morir joven

- Para qué? es mejor el martirio de vivir, mandamiento antiayudístico

- Prefiero morir

- Error

- Me extraña araña

- No sé, quizás tenés la fuerza para no considerar cuán mal podría sentirse la gente que te quiere que, descuento, es el argumento con que se choca todo "suicida": el miedo a herir a otro. Es decir, LA culpa... la antiquísima arma de destrucción masiva

- Si, eso es verdad. No podría hacerle eso a mis padres. Pero estando viva y no logrando nada con mi vida tampoco les hago honor

- El dilema irresoluble

- Se resuelve haciendo algo... o desapareciendo

- Igual, me resulta muy interesante la "psicopatía" suicida... o sea, NADIE considera que alguien no quiera ser más

sobre todo cuando NADIE elige vivir, o nacer, mejor dicho ¿por qué nos interesa retener a alguien que no quiere/puede lidiar con la vida y no quiere/puede luchar para cambiarse? Es demasiado interesante

- La vida no es para todos

- Es comprensible porque el ser humano es un colectivo, cada uno de nosotros remitimos directamente a otro, por lo cual, constitutivamente, lo que hacemos, afecta a otro inevitablemente. Ahora bien, "te obligan" a aceptar "el regalo de la vida". Es raro...

- Es raro

Primer domingo de otoño

En una casa silenciosa, en un barrio mudo, probamos medallones de cerdo y nos sometemos a la tarea de buscarme un hogar. La tarde transcurre a media luz, a media lluvia. Somos tres soledades que se hacen compañía. Nos angustian los precios de los inmuebles, la economía que ahoga y la conciencia de ser parte de una generación desencantada. En la sobremesa, planeamos "el éxodo porteño". Soñamos a la inversa de lo que siempre creímos: la granja, la vida sustentable y las mañanas eternas. Un suspiro prolongado y volvemos a pelear con el negocio inmobiliario.

Llega la noche y hace frío.

Fabio me presta un sweater para salir a la calle.

La despedida dura más de lo habitual.

(creo que con la llegada del otoño crece exponencialmente la necesidad de un abrazo).

Camino para llegar a no sé dónde.

Otra vez, soy vagabunda.

Otra vez, con la mochila a todas partes.

Otra vez, soy una pueblerina sin casa.

Otra vez, creo que voy a encontrar mi lugar.

Al menos, lo voy a intentar...

"Oh! I get by with a little help from my friends"

Una bella perturbación

Esa cosa amorfa que se llama abrazo,

materia transparente, energía que no muere.

Solo es cierto, lo que no se dice.-

My Wall

The wall fue el primer disco que se robó mi atención.

De principio a fin, me obsesionaba.

Lo compré cuando tenía trece y no dejé de escucharlo durante un año completo.

Puedo decir, que forma parte de la materia sentimental que marcó mi adolescente adolescencia.

Hoy volví a ver la película. La secuencia de Nobody home no deja de emocionarme.

Cuando escuché la frase "I´ve got a little black book with my poems in" tuve que traer mi viejo cuaderno negro y leerme:

Muchas personas hablan a través de mi voz y las reconozco de tanto en tanto al escuchar el eco de mis palabras. Me resultan ajenas muchas frases. Puedo percibir los rastros de los otros en la cadencia de la mayoría de mis oraciones. Por un momento, llego a pensar que hasta los sentimientos (que se despiertan ante determinadas situaciones) no me pertenecen sino que son la sombra de algo enseñado, la huella de algo vivido por el mundo o una pequeña rama de mi árbol genealógico. Mientras tanto, sigo viviendo como si nada pasara. Dejo que hablen a través de mi voz y me construyan a mi misma a partir de diminutos fragmentos de varias influencias.

Espero.

Sigo esperando.

Un día tomaré la decisión de callar cada una de esas voces.

Ahí, seré libre frente al regocijo de la nada.-

(después de muchos años, creo que aún sigo esperando)

Mujeres

"I understand feeling as small and as insignificant as humanly possible. And how it can actually ache in places you didn't know you had inside you. And it doesn't matter how many new haircuts you get, or gyms you join, or how many glasses of chardonnay you drink with your girlfriends... you still go to bed every night going over every detail and wonder what you did wrong or how you could have misunderstood. And how in the hell for that brief moment you could think that you were that happy. And sometimes you can even convince yourself that he'll see the light and show up at your door. And after all that, however long all that may be, you'll go somewhere new. And you'll meet people who make you feel worthwhile again. And little pieces of your soul will finally come back. And all that fuzzy stuff, those years of your life that you wasted, that will eventually begin to fade."

( Iris / "The Holiday" )

Vivir con el corazón a medias, esperando lo imposible,

con la ansiedad por piel y con el amor latente en la mirada.

A todas las mujeres que alguna vez se sientieron así, les digo que las quiero y que estoy con ustedes en un abrazo cibernético que no sabe de distancias.

El amor me emociona tanto como me asusta

… y aunque me asuste, ahí estarán las frases de amor invadiendo y atravesando el día. No es cuestión de acobardarse ni de llamar a la nostalgia. No será un día más solamente porque no les permito a los días pasar sin dejar algún tipo de enseñanza, aventura o emoción. Me tienta agarrar esa carta. LA carta. La mejor carta de amor que leí y que es una gran batalla ganada al tiempo. No me conviene molestar a los secretos. Mejor la dejo ahí, entre las páginas de un libro que le sirve de escudo. Pero es inevitable la mezcla de imágenes y de lugares. Las canciones que ya no están… y sé que volveré a perderme y lo encontraré de nuevo pero con otro rostro y otro nombre diferente y otro cuerpo... el amor adolescente o palpitar el encuentro de dos inocencias llenas de colores. Y todo se va y se transforma y vuelve y corro hacia otros brazos aferrada a un papel que afirma que andábamos sin buscarnos pero sabiendo que andábamos para encontrarnos y otra vez se va…y transcurren los años sin amor y la memoria (que no tiene caminos de regreso) se pierde de nuevo entre las primeras canciones mientras se borran las luces, las letras del papel, los abrazos… y permanece solo un deseo que canta: ven, te daré todos mis sueños… vivo de ilusiones y así no se vivir...

Mi propia Melancholia

Al pequeño Lars le gustaba sentarse a observar detenidamente la formación de las tormentas.

No es una actividad fácil, requiere mucha concentración.

De la observación atenta y con voluntad de ciencia, se desprenden una serie de factores/situaciones:

- Las nubes giran en sentidos contrapuestos

- Se intensifica el olor del pasto

- Los perros bostezan con mayor frecuencia

- Las ciudades tienden al silencio

- Las hormigas caminan a mayor velocidad

- Las personas suspiran a intervalos muy cortos de tiempo.

Se podría decir que se percibe un incremento general de la melancolía, escribió Lars en su cuaderno de tapa verde.

Esta es una melancolía de la cual queda exento aquel que ve en la formación de las tormentas el preámbulo de un pequeño apocalipsis.

Nada se sabe (a ciencia cierta) sobre el origen del mundo.

Del principio de la vida, pasando por el sentido de la vida hasta lo que hay después de la vida, lo único que podemos sacar son algunas conjeturas para sobrellevar nuestra ignorancia innata.

Lars, como la mayoría de los genios, locos y buscadores de misterios, se entretiene fantaseando con el final de todo.

Como todo egomaníaco, no quiere dejar el mundo, quiere irse con el mundo mismo a cuestas. Entonces va de la observación a las notas, de las notas a las imágenes y de ahí, al arte.

Y ahí decide guardar una fantasía, un deseo, un final.

Después de todo, los finales, tienen esa capacidad increíble de permanecer en la memoria.